Intermède

Toujours immobile. La vie passait devant moi comme chaque jour, à vélo, en voiture ou à pied. Sur un air du « sacre du tympan », une atmosphère des années soixante-dix. Chaque chose était à sa place, chaque mouvement avait une raison ou un but, tout était ordonné selon une règle connue de tous. Je voulais ignorer cette dernière.

Des jeunes, des vieux, parfois ensemble, souvent seuls. C’était à une heure où chacun devait rejoindre son travail, ses études, son supermarché. Le soleil commençait à réchauffer le balcon où je me trouvais, ses rayons me faisaient délicieusement plisser les yeux. De mon poste d’observation, une place au passage ininterrompu charriait des kilos de chairs animées qui bien souvent n’étaient là que pour quelques instants. Il arrivait parfois que quelqu’un, souvent un homme âgé et seul, s’arrête et s’installe sur un banc, une bouteille à côté de lui, dans le but je suppose de faire exactement la même chose que moi.

Un cercueil fut glissé dans un véhicule de pompes funèbres et quitta les lieux le plus naturellement du monde. L’heure était celle des balayeurs, ramassant méthodiquement les détritus laissés par les kilos de chairs cités  un peu plus haut. Les regards des passants se détournaient à leur passage, il est vrai quel leurs vêtements brillants pouvaient avec l’aide du soleil avoir cet effet aveuglant dont j’étais, de par ma position haute, quelque peu immunisé.

Le ronronnement d’un vélo arrivant de l’arrière, exprimait sa satisfaction de voir sa terrible mécanique laissée au repos quelques instants par son tyran personnel, le temps d’un virage. Il y avait dans cet endroit une régulation du bruit toute naturelle. Deux femmes, assez jeunes, deux enfants par landau, le pas lourd et synchronisé. Elles me firent immédiatement penser à Sysiphe roulant sa pierre en vain. Il était impossible de pouvoir donner une logique, un ordre à ce que je voyais, tout était conditionné par la portée de mon regard.