27 juillet 2014
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Pour ses vingts ans
A l’ange aux cheveux noirs tentant de s’enfuir,
J’envoie ma horde de mots chercher ses soupirs,
Dormant là, au pied d’un arbre d’ébène,
Quelques soldats de papiers s’émeuvent et la prennent,
A vouloir posséder son âme et son corps,
je me suis fais l’anarchiste de tous les torts,
C’est au moment de passer de vie à trépas,
Qu’elle prononça son doux nom,
Shabarya